Тихо в память твою постучусь…

Тихо в память твою постучусь…

Иногда мы чувствуем присутствие рядом людей, которых уже нет. Или нам так их не хватает, что мы это чувствуем. Рассказ о грани между сном и реальностью, когда вроде бы проснулся, но все еще живешь тем, что увидел во сне. И просыпаться, увы, совсем не хочется. Мужчина жив, а женщины больше нет. Они расстались давно, еще до ее смерти. Однако смерть все делает невозможным — случайные встречи, прощение, раскаяние. Он лежал, боясь пошевелиться, чтобы не выдать своего пробуждения. Лежал и слушал голос, такой задумчивый и тихий. Такой нежный и манящий, когда-то заставлявший его сердце вырываться из груди. Это был Ее голос. Он не мог бы его спутать ни с одним голосом в мире! Он сроднился с ним, он впитал его каждой клеткой своего сердца!

Она читала стихи. Как раньше. А было ли вообще это «раньше»? Мысли взволнованно метались в его голове, сталкиваясь, и цепляясь друг за друга, замирая на миг и снова пускаясь в свой сумасшедший хоровод. Откуда здесь Ее голос? Это невозможно, нереально! Она ушла. Она очень  давно ушла. Сначала из его жизни. Потом – просто из жизни. Ушла туда, откуда нет возврата…

«А вот интересно», — вдруг подумал он – «если бы она получила шанс вернуться, она вернулась бы ко мне?» Вопрос повис в воздухе, приговоренный навсегда остаться без ответа. А Голос тихо шептал:

«Осень ветром простужено дышит, слышишь?

По окошку стучит слезами, знаешь?

В одиночества иней укутались крыши…

Ты мелодию снов понимаешь?»

Он хорошо помнил тот день, когда впервые услышал это стихотворение. Она так любила Осень! С терпким запахом пожелтевшей листвы, с бархатным утренним туманом, с ветром, заставляющим листья пускаться в пляс, с этим, унылым на первый взгляд, осенним дождем, монотонно барабанящим  по оконному стеклу…  Она говорила, что дождь приносит покой и умиротворение ее смятенной душе, полной тревог и сомнений…

«Ты же знаешь, о чем эта грусть, расскажешь?

Сердце Осени нежным теплом согреешь?»

— продолжал нашептывать Голос. «Сколько вопросов!» — с необъяснимым раздражением подумал он. Хотя это было в ее стиле – задавать вопросы. Часто даже зная ответы наперед … И даже понимание того, что ответов она вовсе не услышит, ее никогда не останавливало… Как давно это было!

«Ты заботой ее одаришь?

А безмолвия крик услышишь?»

Безмолвия крик… Тогда ему эта фраза показалась немного странной. Тогда. Но не теперь. Этот Ее Голос из ниоткуда, Ее Голос, читающий сейчас это стихотворение, этот крик безмолвия… Он услышал, но поздно. Хотя сейчас уже все было поздно: мысли, чувства, ожидания, сожаления. Поздно. Лишь тоска своенравной кошкой навсегда  поселилась в его душе, то согревая его своим ласковым урчанием, то вдруг проводя когтистой лапой по не успевшим еще зажить глубоким ранам. И тогда снова становилось больно, невыносимо больно! Но Он любил эту  кошку, свою болезненную тоску, ведь кроме нее у него больше ничего не осталось. Даже любви…

Голос затих. Он открыл глаза – в комнате было пусто. Лишь ветер без устали бросал в его окно охапками желтые листья.

«Я вернусь к тебе листом осенним,

Тихо в память твою постучусь».

Он бросился к окну и распахнул его настежь. Ветер, неистово ворвавшись в комнату, обжег его ледяным холодом, бросив к ногам последний желтый лист уходящей Осени. Только сейчас он понял, что Она вернулась. Вернулась, чтобы теперь уйти навсегда…

ВАЖНО!!! Если данная история не оставила Вас равнодушным, то просьба подержать автора своим советом либо просто добрыми словами в комментариях. 

Если вы нашли ошибку, пожалуйста, выделите фрагмент текста и нажмите Ctrl+Enter.

Не пропусти другие интересные статьи, подпишись: LoveTrue в facebook

 
Понравилась статья? Поделиться с друзьями:

Сообщить об опечатке

Текст, который будет отправлен нашим редакторам: